Метаморфозы

замороженная желтокрылая бабочка в прозрачном кубике льда.
я держу кубик пинцетом и сосредоточенно рассматриваю. бабочка зафиксирована в полете. ее крылья расправлены и я вижу каждую их жилку. если у бабочек есть жилки.
перламутровая пыльца переливается от света моей настольной лампы, пробивающиеся сквозь толстые ледяные стенки.
интересно, холодно ли ей? чувствует ли она что-либо вообще?
она ведь живая.
но, может, в состоянии анабиоза.
прозрачные капельки с перламутровыми вкраплениями медленно падают с пинцетового наконечника.
летят и со звоном ударяются о гладкую поверхность моего стола.
а я все смотрю и смотрю на бабочку.
у насекомых нет лиц, у них нет взгляда. но моя бабочка очень странная. у нее есть взгляд. испуганный.
почему? когда она успела испугаться? разве она что-то почувствовала, когда я начала ее замораживать?
капли становятся тяжелее.
тающий кусочек льда с желтокрылым тельцем я поднесла поближе к лампе.
перламутровые струйки освобождают бабочку.
то, что недавно было цельным кубиком льда, я положила на стол.
вскоре на этом месте образовалась маленькая лужица.
а в ней - бабочка. с желтыми пожухшими крылышками. обмякшими и помятыми. с неподвижным, мокрым тельцем. со спутанными ниточками тонких лапок.
ну вот!( етепрь она совсем не такая красивая, какой была некоторое время назад. теперь на нее невозможно любоваться. она уже не красивая.
она уже не живая.
глупые глаза по-прежнему смотрят испуганно.
и это единственное, что меня в ней еще удивляет.